Mañanas de invierno.

Igual que las sonrisas que pierdo por la calle, las caricias se me caen de las manos cuando redondeo tus formas y te desdibujo para pintarte de nuevo. Te difumino y te borro al azar, para no dejar nunca de buscar tus líneas ni el punto de fuga. Te hago y me deshago. Los trazos de tus caderas son los que rigen la dirección del recorrido de mis labios que se desovillan junto a tu cuello mientras las formas garabateadas de nuestros cuerpos se emborronan entre sí. Ahondar en ti se convierte en necesidad, una torpe necesidad que pretende fusionar y confundir trazos, inundarme de lágrimas que no lloran, ni caen. Una de mis manos se desdibuja sobre tu vientre para darte la oportunidad de perfilarla de nuevo o dejar para siempre esos plumazos deshilachados acariciando la caída de tu ombligo. Tu aliento se apodera de mi cuello mientras tus manos recorren zigzagueando la espalda formando espirales. Siento tu ritmo con cada exhalación que se escapa desbordándose entre tus labios húmedos y choca de frente contra mis ganas. Las piernas se enlazan, se unen. Caminan juntas sin dar un solo paso, por todas las esquinas de tu colchón; atadas junto a las mantas, nerviosas, latentes, palpitantes.
Somos un amasijo de lanas en continuo movimiento. Lanas húmedas que se enmarañan entre los dedos y acaban precipitándose colgadas de algún suspiro.